Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

Маленький мирок

  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: by sasha (список заголовков)
21:50 

Point the point
Мы ставим точку. Спешим расставить новы силки для другого. Впиваемся, словно зубами - цена жестокости обоих. Грубый поворот и резкий удар.
Ба-бах! Вот она прекрасная красная кровь стекает с твоих губ, искривленных в усмешке. Я ненавижу тебя! Слышишь? Сжимаю твои волосы в кулак, и пинок. Падение с грохотом. Кажется теперь и твоя кровь на моих руках. Прижимаю ладони ко рту, судорожно вдыхая сквозь них, втягивая воздух трясущимися губами. И снова твой горячий пожирающий взгляд, облизываешь губы, стираешь кистью рук в детском непонятном жесте подтеки красной крови и остатки черной помады ,размазывая ее пятном, от угла рта. Омерзительно. Мне захотелось чем-нибудь кинуть в тебя. Задушить, так же, как сейчас меня душит смех. Почему бы не дать ему сорваться из моей глотки? Утони в нем. Пусть твои уши перестанут слушать, и от звука лопнут мои барабанные перепонки, чтобы не слышать твой голос, твоих сорванных сипловатых но в то же время звонких, как у мальчишки криков.
Point the point
Стремление преодолеть барьер. Смотри! Кулаком наотмашь я разрушаю то, что вижу, стеклянным звоном падают стекла к моим ногам, но в них то же омерзительное лицо. Мое? Твое? С подведенными черным глазами, размазавшейся вокруг глаз тушью с карандашом, напоминающие синяки. Они такие черные, почти как твои. Шепчу это. Ты так мило кричишь.
-Ну же громче! - кричу в ответ, подливая масла в огонь, когда боль вырывается с новой порцией жестокости. Я рушу не себя. Я даже не дотрагиваюсь до тебя. Зеркало сыпется, по кусочкам. Почему так долго? Неужели время застыло? Остро, раз за разом ослепляя самого себя вспышками боли физической. Слишком звонко. Мои руки с осколками теплыми от горячей крови касаются твоих плеч, ты хватаешь пальцами ладони и вытаскиваешь один за одним, разрезая свои собственные пальцы. Эти пальцы. Как же я ненавижу их прикосновения. а после я оставляю кровавые разводы, размазывая кровь по твоим плечам, с которых я спустил длинную неказистую водолазку. Ну же сопративляйся, где же твой барьер. Вновь загорается желание ударить. Со зла. Ты кусаешь губы, ненавижу эти губы с размазанной черной помадой. Хватаю за волосы и тяну за них к себе, оттягивая голову назад.

Реальность встречает холодом, уже несколько дней в этой комнате не закрываются окна, не смотря на довольно промозглую холодную зиму. В этом маленьком раю мне снится ад, странный парадокс, не правда ли?
Беру трясущимися руками пачку, не понимаю, от чего именно трясутся руки, от холода, или от сна, что "ненавязчиво" посещает меня каждую ночь проведенной в местном доступном Раю. Даже Зажигалка отказывается гореть в этом холодном месте. Но мне здесь хорошо, если честно, даже захотелось бросить курить. И, кажется, я становлюсь идеалистом. Правильно, Мир пал и перевернулся, что случилось? Банальная скука сковала по ногам и рукам. Всех. И кукол в том числе. Появились новые "персонажи" нашей жизни в этом утопичном замке. ШаКа и Нимф. Оба странные - одна половинчатая девочка, с глазами удивительно напоминающими шахматное поле с очень мелкими клетками ( сначала, издалека кажется что это точки дребезжат на идеально белой радужке, но подойдя ближе обнаруживаешь, что ее глаза - нечто удивительное и, вообще, странно-омерзительное); Нимф, как он сам утверждает, покровительствует снегу. Ага, как же, очередной сумасшедший человечек, сбежавший от жизни, он постоянно тоскует, и кажется что он несет на себе печаль, тоску и усталость всего мира, целиком взятого. Страдалец, епт. Ну ладно, не мое дело, хотелось бы ,сказаьть, собачье, но Антуанетта, как бы запретила. Черт, слушаю какую-то жалкую, куклу, что стала человеком. Зачем? Может она понимает, что бренность ее дней, вовсе заключается не в ее времяпрепровождении, а в том, кто она. Если время резко станет ограниченно, любой человек подорвет свою задницу, чтобы, кинуть в поток приключений. Но это, если, конечно, эта ленивая задница, в смысле человек, осознает. Антуанетта, изредка приходит, когда не занимается адаптации ШаКи к этому миру. На самом деле мне наплевать, когда приходит эта рыжая бестия со своими приказами, я все равно в Своем Раю с Адскими снами. Прямо не верится, чтобы я начал говорить такие глупости. Надо сходить сигарет купить.

@темы: by Sasha, О Реальности

19:27 

На фотографиях - действия, на картинках - лица

На картинках- лица, на фотографиях - действия, но мир кружится в обратной перспективе. Окружающим нужны Лица на фотографиях. Действия в псевдокод-картинках.
Муки по холсту, молниеносны
и
простые движения в неопределенном направлении, в неправильности форм ...



и восторг. Пустые глаза обожженного художника, они смотрят на миллионеров скупающих картины взглядом побитой собаки. Действия?! Действия. Пустые картины в которые пиарщики вкладывают смысл, в которой критики видят суть.
А где лица? Картинки мертвого действия, бестелесного и неизвестного.
Новый парадокс? Нет, скорее глупый вывод, сделанный кем то до меня, вырванный из чужих голов, сорванный с чужих губ.

Нет, не совсем. Нет чуть не так
со своих - собственных. Я вор собственных убеждений. Зачем они мне? Конфеты величия у моих ног, за спиной пряутся лица с пузлыми щечками, на них ямочками, или же без них, с аристократическими носами, притворяющиеся кем-то, кем они не являются, и одновременно являясь мной.
И обрывочный смысл...
Он прокрадывается в тени отбрасываемой художником , конфету у ног блестят пытаясь вырвать своими скромными светлыми пятнами на суд публики тайну, показать публике истинные мотивы лживого художника.
А он снова мулюет очередной шедевр.
Он не берет в руки фотоаппарат.
Странная штука со слишком правдивой в собственной блеске отображаемых изображений, на отражении стекол линз.
Людям нужны лица в фотографиях, действия в картинках.

@темы: by Sasha, О Реальности, Что такое хорошо, что такое плохо

17:25 

Сбитый вдох

Писать, впитывая чужой слог, дышать каждым словом, чужим прикосновениям и свято верить, что ты есть ты, это так глупо, не правда ли?


Не нужно ответов, замолчите. Бегите, спасайтесь. Они уже здесь, мои мысли выливаются пузырьками колы на белые джинсы, на белые рубашки, скинутые к вашим ногам. На телах танцуют сумасшедшие блики. Бабочки, проглядывает гармоны, проглядывает суть ли себя? Это сложно назвать сутью, омерзительную маску подростковой души. Она ломается, словно стекло, под ударами слабых кулаков, со скрипом прорывая кожу изнутри, боль пропитавшая себя.


И поиск, бесконечный
поиск среди строк, среди мира, цепляясь вновь за какие –то не понятные забытые дневники, брошенные владельцами, укрытые в Архивах, далеко-далеко.
Владельцы, которые забросили их будто бы игрушек на маскарадном вечере у более богатой девочке. Но игрушки дышат владельцами, крадутся за ними, всплывая в образах, и их лапы, казавшимися плюшевым успокоением, теперь сжимают горло, за этими игрушками приходят другие- слишком живые дневники, те бабочки –люди пропитанные каждым словом. И я одна из них. Я впитываю по частичкам чужой мир, потому что внутри меня ничего нет.



Крадусь притворившись милой игрушкой вслед за подолами и шлейфами ароматов чужой кожи на сапогах на шпильках, на английских туфлях. Я уже растворяясь в них ,не успев протянуть как положено кукле руки, не успев сказать простые слова. А зачем они? Отражения, вновь отражения перепутанные мысли. Что есть я? И снова появляется они, скрипя тяжелыми фанфарами своего греха, разрушая строгие оценки рыжеволосой королевы, они не осознанно заставляет впитывать себя через пар.
Из глаза это фейерверки, что смывались в моем горле и взгляде очередной дозой заливаемого вина под бой курантов. Вновь тряска и бег, я несусь за ними на фарфоровых ногах, которые разбиваются о ступени, откалываются пятки, и я падаю, у моих же ног мои пуанты валяются в красивом разбросанном темпе.
Слишком настоящее, слишком я, в пафосе слов, скрытом.
Вот она я? Правда? Зачем я иду? Что я ищу, закрыться. У зеркала прирастает воск к лицу, как у Нарцисса его голодающая маска последнего греха – самолюбия. И как у Дориана, что пытался сжечь портрет, а кто сожжет мой воск? Вдруг на самом деле я не фарфоровый.
Трещины в глазах, из них сыпятся камни, простые серые камни, разве чернила – это камень? Абсурдность в положении слов, новая заварушка.

@темы: О Реальности, by Sasha

19:56 

Вдохновлен Чаком Палаником. Сон

01:07 

Causa justa*

Она нажала кнопку на таксофоне, другую и набрала номер. Руки в изящной замше перчаток слегка подрагивали на концах пальцев, она взяла трубку и стала ожидать. Гудки тянулись чрезмерно медленно. Никто не отвечал. Второй раз, но вновь никто не отвечал. Она сжала губы в тонкую линию,и отвернулась, чисто женским жестом поправив перстни, одетые поверх перчаток. Холод проникал сквозь одежду. Она не любила холод. Зима вступала в свои полноправные владения. "Слишком рано. Невозможно." - порой проносилось в голове Антуанетты, но она отказывалась от всякой логики поведения экологической среды в этой стране. Сегодня это второй раз, когда ее обманули. Странно ,никогда еще не было подобного поведения.
-Как минимум это нахально, как максимум- по-свински. - воскликнула она, вскинув руки, и делая шаги по улице не наполненной людьми. Настроение было окончательно загублено. Так захотелось дать пощечину этому человеку. За подобное отношение.
-Тебя что-то удивляет? - он стоял и курил, глядя на безуспешные попытки дозвонится до Каоро.
-Нет. Ничего. Впрочем, я должна была предугадать подобное отношение. У людей часто бывают слишком важные дела. - она чуть ли не фыркнула, как разъяренная рыжая кошка, поправив, сбившиеся из ветра и накатившей метели, рыжие локоны.
-Но ведь, у них могут быть дела, что-то очень важное. Очень-очень. - Пьеро смотрел на всю складывающуюся картину с печальным выражением лица. Сегодня было больно. Братик Горация не пришел. Хотелось бы его увидеть. Но Гораций вернулся в замок один, с тихими ругательствами и проклятиями, и ,когда поднялся, лишь пнул что-то тяжелое. Никто не хотел узнавать причину ярости будущего короля. И все же, все они решили пойти на прогулку с тем, кто был всегда добр и проявлял уважение и никогда бы ни за что не позволил себе хоть одного неправильного жеста. Поэтому в фарфоровой головке Пьеро никак не укладывалась мысль, что этот человек мог поступить подобным образом.
-Все просто, Пьеро. У них дела. Дела например по... - он вовремя замолчал, когда ему закрыли рот рукой. - Антунеффа, фто это фначит? - промычал он сквозь ладонь.
-Посмеешь сломать ему детство и любовь к миру, я придумаю способ как тебя изничтожить, ничтожество. - она высокомерно вскинула бровь и отняла руку, Саша замолчал.
-А может с ними , что-то случилось? - она сидела на снегу, в одних шортах связанных на прокладе из меха, скрыв обнаженное тело за розовыми длинными волосами и не отвлекаясь, протянула еще одну фразу. - может Каоро разбился на автобусе? - ее голос был невинен, когда она сказала столь страшную вещь.
-Перестань болтать глупости. - строгий и ледяной тон.
-Может быть и так. - согласился Пьеро, и на щеке его появилась чернильная слеза, а на противоположной появилась молочная слеза ,скатившись вниз описывая дугу по фарфоровой щеке.
***
Телеграмма из больницы была ошеломлением для всех. Когда Изабелла на пару с Лиззи вбежали в комнату и взглянули на всех, они были удивленны. На чайном столике покоился нож для вскрывания конвертов и само письмо. Обе девочки посмотрели друг на друга, переглянулись малиновыми глазами и кивнули, вместе, на пару, чуть не порвав письма, схватившись за него. И начали читать шепотом, но в тишине гостиной он казалось ,почти отдавался эхом:
-Я в больнице. Сожалею, если вы приезжали. Я упал с автобуса и повредил руку, сейчас нахожусь в больнице на лечении. Прошу прощения.
-Что? -удивленно проговорила Лиззи. - Получается, я была права. - она радостная забегала по комнате.
-Да.. я же говорил. - Пьеро поднялся со стула и, расправив свои черные шелковые пряди волос, подошел к куколке, обняв ее со спины за шею и сказав шепотом. - ты тоже верила, что он нас не предаст...
-Да, братик. - одна из трех кукол и двойников Изабеллы звонко засмеялась, обнимая Пьеро своими детскими руками в ответ.


Примечание: 1. сноска. : Уважительная причина(с лат.)

@темы: Сказка, О Реальности, Латинский, by Sasha, by Piero, by Antounette, Что такое хорошо, что такое плохо

23:20 

-А что такое любовь? - он лежал, раскинув шарнирные руки и ноги по всей кровати и прикрыв чернильные глаза.
Антуанетта сразу же обернулась и сжала тонкие губы, резко захлопывая книгу.
-Это зверь, с окровавленной пастью. - сказала она строго. И вновь открыла книгу.
-Но ведь любовь бывает разной? Разве нет? - Династес тихо вздохнула и вся карточная композиция полетела на пол. - Как печально. Любовь бывает красивой, яркой.
-Но она всегда приносит боль. - горькая усмешка на губах самой старшей куклы.
-Не правда. Я ведь люблю. Люблю тех кто создал этот мир. - сказал Пьеро, едва слышно, шепотом, словно боясь сказать ошибку.
-Потому что оторвал им голову. - Саша был как всегда некстати, он сидел и курил делая затяжку за затяжкой. - А ты не заметил, как редко ты стал ИМ писать? - в груди, что-то ейкнуло. - не любишь ты их, глупая кукла. И сердце у тебя болит, потому что тебе его давно пора отдать а тебя сдать на свалку. Порванная кукла. - злобно усмехнулся Александр наслаждаясь как раскрываются фарфоровые глазницы, внезапно от осознания чего-то. - Нравится такие мысли, Куколка?
-Замолчи, глупый Арлекин. Пьеро может сдури и повесится. - Гораций откинул газету и устроился удобнее на столе, закинув ногу на ногу.
-Заткнись сам, идиот. - Хотелось что-нибудь кинуть в это черезчур умное существо, но в руках оказалась лишь пачка сигарет, и поэтому побежденный Саша отвернулся,
-Не слушай их, Пьеро. Они давно стали сварливыми и вредными. И вообще их сердца давно истлели. - изабелла оторвется от созерцания картины,и мягко улыбнется.- Любовь может приносить и боль и радость. наслаждение и боль. И порой ты становишься маленьким мазохистом, любя, и делая ради этого человека, что угодно, даже боль.
-Хорошо. - улыбка на белых устах и боль затихла в сердце. Он вздохнул и уснул под крылом Морфея

@музыка: Plastic tree

@настроение: Тревожное

@темы: by Antounette, by Fanny, by Piero, by Sasha, О Реальности, Сказка, Что такое хорошо, что такое плохо

22:14 

Ментоловый взгляд на жизнь

Я всегда кайфовал от этого места.
А что это ведь здорово, вдали от всей этой скуки и надетого пафоса(хотя надетый ли он, может они уже вовсе перестали быть настоящими и реальными) можно было покидать мяч. Отбивая его об пол, подбрасывая вверх, и целясь в корзину, прыжок! Крученный от себя. Есть! В футболе обычно кричат гол, но я как то не привык выражать свои эмоции, поэтому преспокойненко отцепился от края корзины и с громким эхом приземлился на деревянный выкрашенный пол. Каждый удар эхом звучал здесь. Ту-дум. Ту-дум. Удар мяча об пол за счет силы рук, другой, я разбегаюсь. Чувствую как кислород начинает не приятно хлестать по щекам, да пофиг, что эти ощущения не из приятных. В обострившейся тишине спортивного зала бросок меча еще долго не затихает в пространстве. Еще один потом, и еще один. С наслаждением попадаю каждый раз. Да! Радостно подпрыгиваю. И без сил ложусь прямо на пол, по которому только, что бегал. Да, Кайф. Не хватает сигареты для полного счастья. Я один. наедине со своим сердцем , которое мчится в безумном темпе. Куда? Да мне вообще все равно, плевать. Скоро успокоится. Шарю по карманам. Да! Еще один гол, но уже моральный, зажигалка не слушается во влажных пальцах, но скоро она поддается. И зажигаю сигарету. Черт, я же могу здесь все спалить. Будет обидно. Но даже если я подохну так, почему-то я не жалею. Я вообще никогда не жалею о жизни. Она отстой. Полный, Полный пи***ц. Сегодня попал в передрягу. Какие придурки издевались, упорно крича вслед "Пида**с". Ха!Я засмеялся. А кто Я? У меня ведь до сих пор нет девушки? А нафиг она сдалась? Намного интереснее кататься на скейте. У меня есть сигареты. Правда снег пошел и не покатаешься. А вот это действительно Ж. Большая. Ну ладно, заставлю этого псевдо-принца чинить мне доску для сноуборда. Достал своими загонами. Гений? Да кого это волнует в нашем мире? В этом отвратном мире? Дым рассевается сквозь мои пальцы, когда я выдыхаю колечки. Кашель скручивает легкие. Блят*! сквозь мат пытаюсь откашляться. Дешевые сигареты. Бросить? А зачем? Все равно подохну, как последняя собака. Точно где-нибудь под забором. Я прям-таки достоин такой смерти. Жалко, что эта сволочь, все-таки может не прийти ко мне. Хотя на самом деле я просто живу. Если трезво оценить ситуацию, она ужасна. Вчера друг умер. Крандец. Было желание повесится. Сегодня Выяснилось, что человек, с которым я задрачиваюсь по косплею, который кстати мне тоже не особо то нужен, только трата денег, наркоман. Весело, блядь, ребятки? Опять этот долбанный кашель сквозь сигаретный дым, закуриваю новую. Даже расслабления нет после этих сигарет.

@музыка: Stigmata - последний день Помпеи

@настроение: Отвратительное

@темы: by Sasha, О Реальности

главная