Почему тьма зовет. Совершенно нет никакой разницы, какая именно эта тьма, ведь она все равно не дает развития.
Ты не поймешь, тьма искусства манит в свой плен, или тьма невозможных, недопустимых решений...
Никогда не поймешь, почему в этой тьме уютно или же просто хорошо.
Почему мы стремимся туда. Почему я иду туда?
Почему кончики пальцев мерзнут на морозе, а душа обливается слезами, после падения в эту бездну. Почему душа превращается в бурлящий поток, в реки крови. Метафорической,ярко-черной, ярко-красной, ярко-ярко-ярко. Блестит будто огоньки на елки, будто стеклянные шарики, пронзенные сотней, миллионом солнечных лучей.
А я сижу на кафельном полу, пытаясь собрать ее, бессильно сжимая пальцы. Душа вне тела, душа вне понимания.
Может быть душа во внешнем мире. Может быть она создала свое пространство, где мне не нашлось места.
Я будто бы Оля Мещерская, Андрей Балконский...
Мне нет развития, потому что я не вижу будущего. Потому что здесь и сейчас, эмоции поглащают.
Девочка, которая запуталась. Девочка, которая уже не девочка. Девочка, убитая на вокзале, но только живая, настоящая. Девочка в диссонансе, в накрученном кризисе.
Потому что никто не убивает за то, что ты не можешь найти решения.
Никто не убивает за неправильные решения, неправильный ответы, за предательство или оскорбление.
Никто не убивает за отречение.
У меня есть концовка, но она не ясна.
Я не буду путаться в ветвях дуба, утопать в собственном упадничестве. В собственном декаденсе.
Я выше этого, но душа рвется на куски, душа просит разршения. Душа... трепещет. Душа разлагается.
Но я... дышу.
Слышу, вижу.
Счастлива.
Счастлива.
Будучи взрослой, умной, но еще зависимой от определенных обстоятельств, я учусь решать собственные конфликты души.
Но это чувство....
Когда теряется вкус слов, ты утопаешь... даже если клянешься, что не будешь.
Ты здесь, в "Легком дыхании", на "Качелях" Бунина, но не здесь, не с ними. Далеко.
Теряешь вкус слов, теряешь мысли. Есть что-то постоянное.
Как идеалы. Постоянное....
Статичное.