На картинках- лица, на фотографиях - действия, но мир кружится в обратной перспективе. Окружающим нужны Лица на фотографиях. Действия в псевдокод-картинках.
Муки по холсту, молниеносны
и
простые движения в неопределенном направлении, в неправильности форм ...
и восторг. Пустые глаза обожженного художника, они смотрят на миллионеров скупающих картины взглядом побитой собаки. Действия?! Действия. Пустые картины в которые пиарщики вкладывают смысл, в которой критики видят суть.
А где лица? Картинки мертвого действия, бестелесного и неизвестного.
Новый парадокс? Нет, скорее глупый вывод, сделанный кем то до меня, вырванный из чужих голов, сорванный с чужих губ.
Нет, не совсем. Нет чуть не так
со своих - собственных. Я вор собственных убеждений. Зачем они мне? Конфеты величия у моих ног, за спиной пряутся лица с пузлыми щечками, на них ямочками, или же без них, с аристократическими носами, притворяющиеся кем-то, кем они не являются, и одновременно являясь мной.
И обрывочный смысл...
Он прокрадывается в тени отбрасываемой художником , конфету у ног блестят пытаясь вырвать своими скромными светлыми пятнами на суд публики тайну, показать публике истинные мотивы лживого художника.
А он снова мулюет очередной шедевр.
Он не берет в руки фотоаппарат.
Странная штука со слишком правдивой в собственной блеске отображаемых изображений, на отражении стекол линз.
Людям нужны лица в фотографиях, действия в картинках.
Муки по холсту, молниеносны
и
простые движения в неопределенном направлении, в неправильности форм ...
и восторг. Пустые глаза обожженного художника, они смотрят на миллионеров скупающих картины взглядом побитой собаки. Действия?! Действия. Пустые картины в которые пиарщики вкладывают смысл, в которой критики видят суть.
А где лица? Картинки мертвого действия, бестелесного и неизвестного.
Новый парадокс? Нет, скорее глупый вывод, сделанный кем то до меня, вырванный из чужих голов, сорванный с чужих губ.
Нет, не совсем. Нет чуть не так
со своих - собственных. Я вор собственных убеждений. Зачем они мне? Конфеты величия у моих ног, за спиной пряутся лица с пузлыми щечками, на них ямочками, или же без них, с аристократическими носами, притворяющиеся кем-то, кем они не являются, и одновременно являясь мной.
И обрывочный смысл...
Он прокрадывается в тени отбрасываемой художником , конфету у ног блестят пытаясь вырвать своими скромными светлыми пятнами на суд публики тайну, показать публике истинные мотивы лживого художника.
А он снова мулюет очередной шедевр.
Он не берет в руки фотоаппарат.
Странная штука со слишком правдивой в собственной блеске отображаемых изображений, на отражении стекол линз.
Людям нужны лица в фотографиях, действия в картинках.